Новая поэзия -- Алексей Крыса

 
в бетонных коробках
где пишут стихи
и тихие зомби
сидят на цепи
 
где запах в подъезде
и вечный сквозняк
а рядом за стенкой
худой вурдалак
 
извечно голодный
живёт без души
и мёртвый
в холодной постели лежит
 
в соседней квартире
закрытой на ключ
где меркнет в бессилии
призрачный луч
 
и гаснет за шторами
вечный закат
и пыльные ворохом
книги лежат
 
и слушает тихо
за стенкой жилец
что делает с сыном
примерный отец
 
где прочные стены
и тонкие грани
где скользкие темы
и непонимание
 
где страх и молчанье
сильнее любви
взошедшей случайно
из этой грязи
 
где кто-то в запое
а кто-то – никто
и каждый по-своему
ждёт одного
 
но то что приходит
съедает с дерьмом
за все эти годы
скопившимся в нём
 
и все здесь как волки
как рыбы в воде
один на иголках
другой на игле
 
и каждый не мыслит
себя без любви
и ищет всю жизнь и
боится найти
 
но всё что здесь важно
осело на дне
и мечется каждый
в своей конуре
 
один и тем паче
среди пустоты
и верит что спрячется
в ней от войны
 
и все эти люди
что бьются о дно
достойны их судеб
сейчас и давно
 
с тех пор как от правды
своей отреклись
и нет у них права
на лучшую жизнь